Esto de escribir a pesar de que puede ser muy terapeútico, entretenido e interesante explorar el mundo de las palabras, también puede acarrearte problemas sociales. Los seres humanos somos tan distintos y exponemos estas diferencias como bajo la lupa cuando de apreciación se trata, sobre todo en cosas que ya de por si son abstractas. La poesía es abstracción en el arte y no en el concepto estricto de realizar la operación mental en la cual una dada propiedad de un objeto se aisla en concepto, haciendo esta característica común cuando se compara con otros objetos para su estudio, denotando así esta característica como universal. El arte es entonces tan vasto y cambiante y sin embargo a manera personal tomado de lo que percibimos de la realidad que la obra final representa un conjunto de ideas filtradas o abstraidas del mundo real y del mundo personal. Este filtro que primordialmente representa nuestros cinco sentidos renueva lo que estos perciben como una realidad indiscutible. Finalmente el mundo real tampoco existe. Mi abstracción es lúdica, me gusta tropezar en las palabras, disfruto de mi honesta hipocresía, me aburre mi realidad pero no mi poesía, constantemente caigo en un mundo onírico y expresivo, mi malabarismo es léxico, algunos lo consideran ofensivo.
Coincido con Cirlot en sus palabras sobre la falsa idea de escribir por querer complacer al lector.
La humanidad quiere convertir a los poetas en periodistas, agentes de publicidad o sacerdotes, géneros muy distintos y respetables en diversos grados. Pero el poeta no es nada de ello. Es solo alguien que responde a preguntas formuladas por algo que se asemeja a la nada. Y su voz tiene resonancia que no podría evitar aunque quisiera.
Este poema me costó una amistad y tal vez algo más. Nada nuevo.
Fe desnuda
El gélido invierno rebosa
En la delirante magia de mi primavera
Las hojas han caído ya sin vida opacadas
En la monótona coexistencia oxidada.
Mis recuerdos se ventilan al balcón
Colgados de esperanzas frescas como flor
Su ausencia tan inmensa estimula mi tesón
Por conquistarla en flagrante justa.
En arritmia acompasada tocamos notas
De amor ininteligible
De inasequible ansiedad se hilan
Lírica y cadencia enamorada en tortura aletargada.
Insipiente unión que palpé
Lascivia irregular sobre su piel dorada
Prohíbe hoy mi nombre y su entrada
Su desnudez y mi fe, inalcanzable morada.
4 comentarios:
Creo que tienes razón, escribir sirve de mucho para sacar muchas cosas, puede tb ser además de terapia algo relajante... Linda poesía tb la que has escrito.
Cuidate y besos...
pss vi todo lo k m habia perdido y komo ya lei mucho inche halago y m parece k t la puedes kreer, nomas dejo señal k stuve aki, zaz?
bueno m despido pk stas en el messenger y no m dejaste ni leer a gusto inche meñike...jajaja perdon
ya no supe si eso fue broma o fue verdiko pero por si las flys asi t voy a decir desde ahora y pa siempre.
kon amor feona
Y cual es tu terapia?
Besos
Chikis,
pues es que es la onda decirme cosas lindas, pero ya se que contigo todo tiene que ser siempre distinto. Oye, no me andes quemando con eso de meñique! era entre nos, sabe! sigue dejando tu chikis señal más seguido, se te agradecen los comentarios.
con poco amor, Eric
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