A un pescador !

Soñé contigo en una noche especialmente fría y tratando de revivir un sueño fue que escribí esto para ti. Muy probablemente sólo creación de mi descanso interrumpido por imágenes que muchas veces se precipitan a una realidad no tangible. No fue un mal sueño, todo lo contrario y por ser tus redes una aventura que no tiene precio, intenté recompensarte con esto. Debes de existir de algún modo, a lo mejor ya con los ojos abiertos no eres precisamente pescador pero existes.

Pescador
Azul profundo mar adentro
Las redes tiradas, tus manos
Aguas continentales, tu mirada
El sol tu faro de añoranza
Luz ilustrada en tu vela

Pescador,
Cavilante moldura, tu espalda
No es el tuyo el Mary Celeste
Inundado de vida, tu sonrisa
Encallado en tu noble vestidura
Atados sueños a tu camisa.

Pescador,
Catamarán vigoroso, tu armadura
De cuerdas y de arpones
El tamil innecesario, tu lengua
Porque siempre dices la verdad
Como las olas del mar.

Pescador,
Taciturno vigilante, tu pisada
Canto de sirenas, tu enseñanza
Vuelve a tierra donde tu morada
Dolientemente
Atrás quedó en las aguas claras.

Para la Princesa del mismo cuento

Esto de escribir a pesar de que puede ser muy terapeútico, entretenido e interesante explorar el mundo de las palabras, también puede acarrearte problemas sociales. Los seres humanos somos tan distintos y exponemos estas diferencias como bajo la lupa cuando de apreciación se trata, sobre todo en cosas que ya de por si son abstractas. La poesía es abstracción en el arte y no en el concepto estricto de realizar la operación mental en la cual una dada propiedad de un objeto se aisla en concepto, haciendo esta característica común cuando se compara con otros objetos para su estudio, denotando así esta característica como universal. El arte es entonces tan vasto y cambiante y sin embargo a manera personal tomado de lo que percibimos de la realidad que la obra final representa un conjunto de ideas filtradas o abstraidas del mundo real y del mundo personal. Este filtro que primordialmente representa nuestros cinco sentidos renueva lo que estos perciben como una realidad indiscutible. Finalmente el mundo real tampoco existe.

Mi abstracción es lúdica, me gusta tropezar en las palabras, disfruto de mi honesta hipocresía, me aburre mi realidad pero no mi poesía, constantemente caigo en un mundo onírico y expresivo, mi malabarismo es léxico, algunos lo consideran ofensivo.

Coincido con Cirlot en sus palabras sobre la falsa idea de escribir por querer complacer al lector.

La humanidad quiere convertir a los poetas en periodistas, agentes de publicidad o sacerdotes, géneros muy distintos y respetables en diversos grados. Pero el poeta no es nada de ello. Es solo alguien que responde a preguntas formuladas por algo que se asemeja a la nada. Y su voz tiene resonancia que no podría evitar aunque quisiera.

Este poema me costó una amistad y tal vez algo más. Nada nuevo.


Fe desnuda

El gélido invierno rebosa
En la delirante magia de mi primavera
Las hojas han caído ya sin vida opacadas
En la monótona coexistencia oxidada.

Mis recuerdos se ventilan al balcón
Colgados de esperanzas frescas como flor
Su ausencia tan inmensa estimula mi tesón
Por conquistarla en flagrante justa.

En arritmia acompasada tocamos notas
De amor ininteligible
De inasequible ansiedad se hilan
Lírica y cadencia enamorada en tortura aletargada.

Insipiente unión que palpé
Lascivia irregular sobre su piel dorada
Prohíbe hoy mi nombre y su entrada
Su desnudez y mi fe, inalcanzable morada.

Son of God

Any given day
Have you ever found yourself insane in your own bed, begging for the new day to show up through your window? have you ever thought about disposing of all your bank savings to go travel around the globe? have you ever been just about to call this person you love in a moment when you shouldn’t? and have you ever regretted being a son of God?

The Regret
Speech 1
Tonight I am prompt to knock me down, to erase all data like they do with storage hard disks. Tonight I am the one to come on my own will to knock on hell's door and I am to push as much as needed to have a long walk among evil spirits. All my life being a so called Son of God has been quite demanding, it has diminished my freedom to decide, to be the person I simply want to be. To whom or what do I actually regret my miserable condition? Holy Church is conformed by sinners like us all are equals. I am well aware about mortality, the countdown stops at day zero when soul and corpse fall apart. I have determined that unless day zero doesn’t strike me impulsively I am not to be a sheep that follows dumb commands like my brothers in God do. I openly regret being a song of God. On behalf of my free will I protest against being pushed to play a role, but to be myself.

The Regret
Speech 2
At still blossom age of 25 some Holy things mess me around. This I am not to do, this I am to do. I’ve learnt by heart quite a bunch of bible versicles who have guided me through a corrupted world they say. I’ve been lighted by Gospels, which you might be blessed if those all statements on which Church’s faith is built on, are believed as facts, as non questionable numbers, as remarkable pieces of history that nobody may confirm they were truly committed. On what ground am I suppose to give a damn shit? God hasn’t revealed to me in a child’s smile neither in a glory sunset. I might say I haven’t felt any better than when I mislead my walkabouts in the vast city. When I faced evil face to face, when I touched and kissed tarts in frenetic lust, when I lied to my brother in God to get blame rid of mine, when I denied my cult, when I tortured my old aunt yelling at her in those never ending headache nights. I am a merchandise of the original sin, unborn sinner and Son of God, how come they came up with this idea, jerks! A bloody donkey, mammal as we human’s race are, and it comes clean to this world but us. Conceived in sin, meant to do wrong for the only reason to be listed in Church’s false education, I am confined to my eternal penitence. I am in pain, I am in anger. Leave me alone, let evil in.

Post mortem
The music stopped and funeral began at 3 o’clock sharp. The corpse was given to relatives to the rituals. A brief note attached to Post mortem closed the archive.
Affliction haunted him for days
Drugs pain killers were in vain
Till God at last proved mercy
Did hear his mourn
And eased him from his pain.

Más vale tarde que nunca !

Rápidamente y antes de que las cosas buenas y malas y regulares, húmedas y frías, tibias y espeluznantes empiecen a suceder, de corazón les deseo un exitoso feliz año 2007.
En la nimiedad de las cosas se encuentra la cordura y en la cordura se encuentra el yo verdadero, así que hagamos que la puerilidad sea inmensa y poderosa, tal vez fortalezcamos al final nuestro propio ser.
Feliz año 2007, uno más y toco el cielo!